Silêncio

Merely an ear

Occasionally now, looking back, I think of my life as one long speech that I've been listening to. The rhetoric is sometimes original, sometimes pleasurable, sometimes pasteboard crap (the speech of the incognito), sometimes maniacal, sometimes matter-of-fact, and sometimes like the sharp prick of a needle, and I have been hearing it for as long as I can remember: how to think, how not to think; how to behave, how not to behave; whom to loathe and whom to admire; what to embrace and when to escape; what is rapturous, what is murderous, what is laudable, what is shallow, what is sinister, what is shit, and how to remain pure in soul. Talking to me doesn't seem to present an obstacle to anyone. This is perhaps a consequence of my having gone around for years looking as if I needed talking to. But whatever the reason, the book of my life is a book of voices. When I ask myself how I arrived at where I am, the answer surprises me: "Listening."
Can that have been the unseen drama? Was all the rest a masquerade disguising the real no good that I was obstinately up to? Listening to them. Listening to them talk The utterly wild phenomenon that is. Everyone perceiving experience as something not to have but to have so as to talk about it. Why is that? Why do they want me to hear them and their arias? Where was it decided that this was my use? Or was I from the beginning, by inclination as much as by choice, merely an ear in search of a word?

Philip Roth, in I Married a Comunist

Ainda vais pagá-las!!!

Não podendo sair do Fahrenheit 451, que livro quererias ser?


O Homem sem Qualidades, do Musil. Em 3 volumes, para dar trabalho aos bombeiros.

Já alguma vez ficaste apanhadinha(o) por um personagem de ficção?


Settembrini & Naphta, aka Hidra de duas Cabeças

Qual foi o último livro que compraste?


Vários :/ É no que dá o diabo das feiras!!!

» Livro dos Mortos do Antigo Egipto
» Al Berto - Lunário
» Thomas Bernhard - Extinção
» Thomas Bernhard - Antigos Mestres
» Thomas Bernhard - O Sobrinho de Wittgenstein

Qual o último livro que leste?

"I Married a Comunist" de Philip Roth.
Há muito que um livro não me tocava tanto.

Que livros estás a ler?

leio Deleuze sobre Nietzshe.
Ainda tenho abertos os Ensaios do Montaigne e, perdido há algum tempo, mas com o Sol a dar-me vontade de lá voltar: Porque não sou Cristão, do Russel.

O Sol é propício para filosofar ;)

Que livros (5) levarias para uma ilha deserta?

Agora vou fazer batota!

5 Livros que já li:

» Ilha dos Condenados, do Dagerman (bem a propósito, não? ou talvez não )
» A Montanha Mágica, do Thomas Mann
» Os Mandarins, da Beauvoir
» O Existêncialismo é um Humanismo, do Sartre
» I Married a Comunist, do Roth
» O Anticristo, do Nietzsche

ooops... já são 6! Meteram-me nisto, agora aturem-me!

5 Livros que ainda não li, mas que até já estão lá por casa e que estou com muita vontade de ler:

» Nós, Zamiatine
» Antigo Mestres, Thomas Bernhard
» In America, Susan Sontag
» A Morte de Vergílio, Broch
» Diário de George Sand
» Cultura e Valor - Wittgenstein

olha! Seis outra vez!!!

A quem vais passar este testemunho (três pessoas) e porquê?

Vou cobrar com TPC o espaço alugado para publicidade nas caixinhas de comentários

Andreia
joão santos
Bandido original

Por sacanice pura
Sempre quero ver o resultado...

Acordas pela noite, estás só.

Acordas pela noite, estás só.
Gravas na solidão dos quartos uma estrela de lume,
reflectes sobre a mesa os objectos frios dos
invernos.
Algures,
nos becos da infância, celebra-se a primeira fábula.

Já as tuas unhas percorreram os espelhos do ar,
já choraste junto aos umbrais.
Enumera as tábuas onde um destino se inscreve, deslumbra
a raiz da pedra, secretamente.

Não há candelabros para o pranto nos desvãos da capela.
Iluminas como numa tela de excessivo sol os vitrais ao
fundo,
e depois as naves.

Será o mar?
Confessa que dói uma enseada assim. Deserta de mastros,
além,
onde és um peixe, cintilante e cego.
Azul porque é a cor dos teus pincéis.
Veloz como sobre a lua alta correm as nuvens para a
tempestade.
Que procuras aí, que esboço de uma vida que a aguarela
não redime?

Uma flor de água ergue-se à tua volta, ama-te tão
fervorosamente.
Algures se desata o deserto em oásis que enlouquecem a tua
fronte nómada
e
quando abres os diques o coração grita.
Adensam-se as grades,
há uma campânula de corolas líquidas, quentes, um véu que
aperta.

Derrama-te, parte.
Antes que a garganta ameace o silêncio, antes que o silêncio
esmague as cordas
para que não cantes.

Não,
não voltarás a cantar na idade dos lírios.

Lírico partiste,
e as pétalas arderam demoniacamente, ardeu o gladíolo,
ardeu a rosa,
as ociosas plantas do exílio.

Pensa nessa fulgurante desolação à deriva pelos meses,
pelas terras que devastaram uma cabeça arredia.

Negaste a luz e o amor.
Edificaste um lugar de lanças, mansardas que dão para
traseiras de tudo.
Dos jardins outrora belos nada dirás, do que abandonast
nada esperes, ó sonhador.

Derrotado,
a teus pés jaz um povo.
Terá sido a desdita, o fado negro?
Deus mal levanta o seu chicote de fogo e eles tombam à
vista das cidades, velozes ao entardecer.

José Agostinho Baptista, de O Centro do Universo in Biografia

para o Juraan

Endecha dos Mais Novos

Enquanto o nosso coração voraz
bate a descompasso com o da Terra,
não queremos ripostar demais à guerra,
fugimos de apostar demais na paz.

Compêndios de nojo, actas de festa,
são escrita tremida por nós,
mas não se lembrem doutores de erguer a voz
a dizer o que purga e o que molesta.

Só a voz do sangue ouvimos bem
quando ao leme do ventre almareámos;
fomos inocentes, já nos naufragámos,
corpos de delito, almas de refém.

Luiza Neto Jorge, in poesia

Play the 70's for me

Míope ao Gratin

O míope assemelha-se ao presbíope, só que tem os olhos maiores e uma risca ao meio. É preciso tirar-lhe os óculos para que possa cair no gratin. Prepara-se como o badejo.

in A Cozinha Canibal, Roland Torpor

e no meio

Agora,
dispostas as coisas, o silêncio, os bens,
a cadeira junto ao mar,
só tu cruzas o sobressalto dos meus domínios,
em direcção ao dia.
Entre o ar e as folhas
respira a tua desordem, fulminando as rosas.
Ao anoitecer,
um homem enreda-se nas teias do seu mal, e
no meio incendeias a voz.
És a minha voz, o alto sangue queimado.

José Agostinho Baptista, de Paixão e Cinzas in Biografia

...!!!...

Brotherhood of man

Goldstine's wife and his kids were away with the in-laws for the afternoon, and we sat together in his kitchen drinking soda while Goldstine, a wiry little guy with the haughty, knowing air of a street-corner sharpie, laughed and sneered at everything Ira said. His explanation for his turnabout? "Didn't know shit from shinola. Didn't know what I was talking about." To me Goldstine said, "Kid, don't listen to him. You live in America. It's the greatest country in the world and it's the greatest system in the world. Sure, people get shit on. You think they don't get shit on in the Soviet Union? He tells you capitalism is a dog-eat-dog system. What is life if not a dog-eat-dog system? This is a system that is in tune with life. And because it is, it works. Look, everything the Communists say about capitalism is true, and everything the capitalists say about Communism is true. The difference is, our system works because it's based on the truth about people's selfishness, and theirs doesn't because it's based on a fairy tale about people's brotherhood. It's such a crazy fairy tale they've got to take people and put them in Siberia in order to get them to believe it. In order to get them to believe in their brotherhood, they've got to control people's every thought or shoot 'em. And meanwhile in America, in Europe, the Communists go on with this fairy tale even when they know what is really there. Sure, for a while you don't know. But what don't you know? You know human beings. So you know everything. You know that this fairy tale cannot be possible. If you are a very young man I suppose it's okay. Twenty, twenty-one, twenty-two, okay. But after that? No reason that a person with an average intelligence can take this story, this fairy tale of Communism, and swallow it. "We will do something that will be wonderful . . .' But we know what our brother is, don't we? He's a shit. And we know what our friend is, don't we? He's a semi-shit. And we are semi-shits. So how can it be wonderful? Not even cynicism, not even skepticism, just ordinary powers of human observation tell us that is not possible.
"You want to come down to my capitalist factory and watch a mattress being made the way a capitalist makes a mattress? You come down and you'll talk to real working guys. This guy's a radio star. You're not talking to a workingman, you're talking to a radio star. Come on, Ira, you're a star like Jack Benny—what the hell do you know about work? The kid comes to my factory and he'll see how we manufacture a mattress, he'll see the care we take, he'll see how I have to stand over the whole operation every step of the way to see they don't fuck up my mattress. He'll see what it is to be the evil owner of the means of production. It's to work your ass off twenty-four hours a day. The workers go home at five o'clock—I don't. I'm there till midnight every night. I come home and I don't sleep 'cause I'm doing the books in my head and then I'm there again at six in the morning to open the place up. Don't let him fill you full of Communist ideas, kid. They're all lies. Make money. Money's not a lie. Money's the democratic way to keep score. Make your money—then, if you still have to, then make your points about the brotherhood of man."

Philip Roth, in I Married a Comunist

Cartas

Escreves-me cartas, sou o destinatário
da tua solidão. E sempre compreendo
tudo, mesmo o que não dizes, o que tinge
as entrelinhas de um branco desespero

que é tanto teu como meu: não tens
quem te salve, envelheceste, trataste mal
de um jardim que não chegou a vingar.
Se nos cruzássemos nas ruas desta cidade

entre desconhecidos de toda a sorte, talvez
nos sentássemos a falar da nossa vida, isto é,
de como vamos ficando cada vez mais orfãos
de nós próprios. Ou, pensando bem, talvez não.

Rui Pires Cabral, in Longe da Aldeia

Guardiã