Silêncio

A Verdade Alheia (excerto)

A VERDADE ALHEIA, POEMA QUE INCLUI POR NECESSIDADE
o POEMA «À MEMÓRIA DE ANTÓNIO NOBRE E DE CESÁRIO
VERDE», JÁ PUBLICADO EM «MEMÓRIA DESCRITIVA»,
O TODO DEDICADO A JOAQUIM DE ALMEIDA GOMES,
MÉDICO QUE FOI EM TIMOR, AGORA EM ANGOLA OU ALGURES

Começas sempre com o Sartre.
Com o Sartre acabas sempre.
Há no meio um choramingas
que não, mal sabe o que diz.
Eu já estou farto do Sartre
das tuas cartas, ouviste?
O Sartre é o Sartre, apenas,
meu iletrado aprendiz!
Alguém mais que o Sartre, o Sartre.
Não é vómito, apenas,
a náusea, o poço fechado,
caminho de liberdade
em que nada se tem e tudo.
O Sartre é fenomenologia
do espírito: o ser e o nada.
O ser privado de Deus,
privado de Deus, o nada
da tua vida de médico
em que auscultas os doentes
separado por um muro
para depois não ouvires nada.
A tua vida parada,
de braços cruzados, hirto:
vida mais que emparedada,
lembrando o mar infinito
e fechando a porta, em casa a
o céu do teu dia aflito.

Entre densa fumarada,
moscas, insectos, fantasmas,
livros grossos e um testículo
coçado pela mão do Sartre.

Basta pois. Se queres falar
do Sartre, mete-lhe o dente
até onde sentires quente
e osso, ou poeira, ou nada
frente a uma porta fechada,
a tua vida vazia,
quase sempre amargurada.
Ou se queres falar do Sartre,
fala por ele, não impinjas
balas, balidos, baladas
mal lambidas, delambidas
ao deus-dará do capricho
ou da malícia-preguiça
da tua vida de médico
sempre muito ocupada.
Da tua vida de homem
solitário, apesar de...

Prefiro ouvir-te a voz
do meio das tuas cartas.
Voz de pateta, mas voz
de quem vai fazendo vida
e se confessa aos amigos
naturalmente, com voz
de homem, ou de meio homem,
como somos todos nós
os desleixados na vida,
os mentirosos
na vida.

^{Ruy Cinatti, in Manhã Imensa}

Publicado por dolphin.s em janeiro 28, 2004 07:28 PM