Here they go again,
The Yanks in their armoured parade
Chanting their ballads of joy
As they gallop across the big world
Praising America's God.
The gutters are clogged with the dead
The ones who couldn't join in
The others refusing to sing
The ones who are losing their voice
The ones who've forgotten the tune.
The riders have whips which cut.
Your head rolls onto the sand
Your head is a pool in the dirt
Your head is a stain in the dust
Your eyes have gone out and your nose
Sniffs only the pong of the dead
And all the dead air is alive
With the smell of America's God.
© Harold Pinter, January 2003
publicado no The Guardian dia 22 de Janeiro de 2003
Publicado por jm em setembro 15, 2003 12:44 PMse eu não nasci em londres
e por isso mesmo
não posso cantar como john lennon
se eu nunca vou a praia
e tambem não consigo
me divertir no futebol
se eu,um jovem compositor e poeta
talentoso,inteligente e com futuro
planejo minha vida como uma canção
que o povo canta pra morrer no carnaval
basta
o silrncio já não me machuca
a loucura já me embriaga
que besteira voçe vai dizer
e o que será de mim
o que será de nos
quem vai lembrar voçe
quem lembrará de nós.
se eu não nasci em londres
e por isso mesmo
não posso cantar como john lennon
se eu nunca vou a praia
e tambem não consigo
me divertir no futebol
se eu,um jovem compositor e poeta
talentoso,inteligente e com futuro
planejo minha vida como uma canção
que o povo canta pra morrer no carnaval
basta
o silencio já não me machuca
a loucura já me embriaga
que besteira voçe vai dizer
e o que será de mim
o que será de nos
quem vai lembrar voçe
quem lembrará de nós.